Y como duele pensar, que todo lo que construimos no es más que una simple y maldita historia.

Historia. Tan añeja como el whiskey del abuelo, tan absurda como un árbol sin suelo.

Historia. Como Colón y sus tres carabelas, como cualquier historia de escuela, lo nuestro es ayer. Cómo poder comprender, cómo llegar a saber porque algo tan bello no fue mas que una maldita historia